Durante la lluvia

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En esta noche, muy trabajosamente me he despojado de ciertas torpezas.  Ya no hay retorno y el abismo se mudó hacia otra tormenta. El flujo de sangre se vistió de gris mientras miraba de reojo al asfalto apenas despojado. No sabe que le sucederá la pena. No es aquí, donde el llanto se hace risa.

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Ella no sabe a cuantos kilómetros de distancia quemará el escondite de la ciudad. El cielo cerrado se atreve a empezar de nuevo. Dice que duele. Atestigua sin dudar el último capítulo de conquista. Sabe que devolverá a la tierra toda sal que descubra despierta. Un texto sobre la noche. Una música en cascabel. Un invierno que demuela el veneno del desierto. Sólo será cierto al final.

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Entre bocanadas de soledad. El muro infinito escucha el perdón de los ciegos. Un riel de tristeza se asoma en porciones de barro. La música es sólo un idioma donde nacimos. No nos queremos ir. A veces otra voz se apodera de nosotros. Un crimen de miel se asoma entre los zapatos del vagabundo que cruza una calle sin mirar. Mientras el deseo de la noche crece en espiral.