Durante la lluvia
l
En esta noche, muy trabajosamente me he despojado de
ciertas torpezas. Ya no hay retorno y el
abismo se mudó hacia otra tormenta. El flujo de sangre se vistió de gris
mientras miraba de reojo al asfalto apenas despojado. No sabe que le sucederá
la pena. No es aquí, donde el llanto se hace risa.
ll
Ella no sabe a cuantos kilómetros de distancia quemará
el escondite de la ciudad. El cielo cerrado se atreve a empezar de nuevo. Dice
que duele. Atestigua sin dudar el último capítulo de conquista. Sabe que
devolverá a la tierra toda sal que descubra despierta. Un texto sobre la noche.
Una música en cascabel. Un invierno que demuela el veneno del desierto. Sólo
será cierto al final.
lll
Entre bocanadas de soledad. El muro
infinito escucha el perdón de los ciegos. Un riel de tristeza se asoma en
porciones de barro. La música es sólo un idioma donde nacimos. No nos queremos
ir. A veces otra voz se apodera de nosotros. Un crimen de miel se asoma entre
los zapatos del vagabundo que cruza una calle sin mirar. Mientras el deseo de
la noche crece en espiral.
